Bering (esquina con Insurgentes)

Imagino a nuestros ancestros, cargando penosamente sus provisiones y los restos de sus ancestros por la tundra interminable. No todos llegarían al otro lado del estrecho. Pero ellos, los caídos, serían los ganadores del cuento. Porque no tuvieron que chingarse caminando no-sé-cuántos-mil pasos de mamut lanudo (el lector avispado recordará que era imposible que hubiera kilómetros entonces: todavía no se inventaba el griego) cargando la herencia de la tribu.

Desde que llegué a México (conocido por los nativos como DF, porque las abreviaturas les hacen sentir que van a llegar más rápido a donde sea que van corriendo y tarde) me he cambiado por lo menos seis veces de casa. Quisiera hacer un ensayo mamón-jocoso al respecto, del estilo "Fenomenología de leer en el baño", pero las mudanzas sólo me inspiran una chingada ira cazadora-recolectora.

Las cajas. La cinta canela. Deshacer la cama, empacar la cama, desempacar la cama, rehacer la cama. El putísimo librero: horas clasificando a los autores por género, número, nacionalidad, afinidad ideológica, color del atardecer del día en que nacieron (pista: Weber va entre Cicerón y Los mejores chistes de Polo Polo, volúmen 6); todo ido al quinto carajo cuando un frenón inoportuno revuelve las cajas con las macetas y los envases de mayonesa y mostaza que todavía tenían.

En esos momentos siento la ira de generaciones de humanos que se han chingado cargando la herencia de la tribu por kilómetros (aquí el autor avispado hace una referencia jocosa a que ya se inventó el griego y prepara su cierre favorito, el circular) y me enojo tanto que aviento la otra herencia de la tribu, los buenos modales, a la quinta chingada.

Pero todo es en vano. Malhaya sea la hora en que a mi ancestro no se lo chingaron unos chingados mamuts asesinos con dientes de chingado sable. Chingao.

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Música para desayunar mamut: Therion - The wild hunt
via FoxyTunes

Al Primer Chaparrito de la Nación

...o a quien corresponda:

Quiero que me mientas. O me digas la verdad. Quiero que me mientas tan bien que no me quede más que creerte.

Quiero que lo repitas mil veces, hasta que no me quede de otra.

Porque tengo una vocecita en la cabeza que cada día grita más fuerte, y me molesta muchísimo. Desde el lunes, cuando me enteré bien de todo, no me deja en paz. Ya no puedo ver el futbol, buscar imágenes de Lost, enojarme porque la radio sólo habla de Cabañas. Me interrumpe en los momentos más incómodos, como el niño que le grita "gorda asquerosa" a la tía gorda y asquerosa que todos llamamos "la gordis".

Así que (como, con la pena, pedirte resolver el problema es como pedirle a los perros que no se caguen en la calle), sólo quiero que me dores la píldora. Está en tus manos: repite miles de veces, ante todos los micrófonos de todos los noticiarios de todo el mundo, que lo que pasó en Ciudad Juárez fue otro ajuste de cuentas.

Dime que no fue un acto de crueldad al azar, que esa fiesta en que todos los muchachos estaban en el rango de edad de todos mis hermanos era una orgía de criminales.

Dime que fueron otros criminales los que los mataron, dime que se lo merecían.

Porque la alternativa es pensar que los narcos de Ciudad Juárez mataron a inocentes. Que, contra lo que todos nos repetimos mientras nos enteramos de las noticias en la mañana, no sólo mueren criminales.

La alternativa es salir de la burbuja de indiferencia en que vivo. Caer en el espanto. Sentir misericordia ante los encabezados. Preguntarme cuántos inocentes murieron antes de que la catástrofe fuera tan evidente que ya no pudiera taparme los ojos.

Y no me gusta. Me incomoda muchísimo. Vivimos en una era de computadoras, de internet, de televisión, de mundiales de futbol y juegos de Zelda; pero no quiero que llegue el día que todos nuestros sedantes sean insuficientes.

Así que, por favor, dime la verdad o miénteme diez mil veces; pero dime que los jóvenes que asesinaron en Ciudad Juárez se lo merecían.

Por favor. No me rompas la burbuja.

(Por cierto, a mí ni me digan, yo voté por Kodos)